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On dit qu’il viendra.
Qu’il viendra avec le soleil,
Visage abîmé par la poussière
des sillons.
On dit qu’il viendra
Quand la sècheresse
Sera anéantie dans ma voix,
Lui qui possède d’inépuisables
Merveilles,
Lui que les chants appellent :
L’oiseau Tonnerre.
Il viendra, c’est certain,
Car nous avons atteint
Les Cimes de la mort.
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